Форс-мажор   ::   Новоселов Дмитрий

Я уже опять было вознамерился предаться воспоминаниям о своем деревенском детстве, но решил, что это будет явный перебор, поругал себя за сентиментальность и плюнул в душу природе, кинув веткой в щебечущих птах.

В гастрономе за углом я купил две литровых упаковки сока, две пластиковых бутылки минералки для Сереги, и пирожное «картошка» для себя. Пирожное я съел прямо у кассы, испачкав руки и рот, запил Серегиной водой, когда спускался по лестнице в промтоварный отдел. На выходе из магазина, около двери стоял не совсем трезвый грузчик.

– Слышь, – повинуясь внезапному наитию, хрипло сказал я. – В вашем магазине белые халаты есть?

– Дай закурить, – вместо ответа попросил пролетарий.

– Не курю.

Грузчик достал из кармана мятую «приму», блестящую китайскую зажигалку, закурил и уставился в небо.

– Ну, так как? – напомнил я о себе.

– Я думаю, – ответил он. И стал размышлять в слух. – Так, у продавцов, синие фартуки, у завскладом – синие, у Миши, мясника – белые. Где же, где же еще я видал белый? А! Вспомнил, – он гордо повернулся ко мне. – Есть, а что?

– Принеси, если чистый. На время. На бутылку получишь.

– Жди, – сказал он и умчался со скоростью бешеной собаки.

Через три минуты он принес довольно чистый белый халат с женским запахом, размера на четыре меньше моего.

– Давай залог, – сказал он. – Сотка бутылка, и пятьсот – халат. Итого – шестьсот.

– Где это ты видел халаты за пятьсот рублей? – удивился я. – Вот тебе, восемьдесят на пузырь. Не граф, выпьешь местную.