Иметь банкира. Столичная Love Stori   ::   НеРобкая Оксана

– И как эту прелесть зовут? – обращается тот ко мне.

– Какую именно? – натянуто улыбаюсь.

– А вот ту, что у тебя под полотенцем! – Он ржет над своей шуткой. Остальные подхватывают его гогот.

– Такой взрослый, а до сих пор не выучил названия элементарных вещей? – пытаюсь парировать.

Снова взрыв хохота.

– Игорек, брат, а она прикольная. Одобрямс. И блондиночка! Отпад! А вы знаете, почему блондинки не ходят в церковь? Потому что, когда они встают на колени, у них автоматически открывается рот!

– Ха-ха-ха! Давайте за это и выпьем.

Все чокаются. Я меж тем усиленно обдумываю ситуацию. Мягко говоря, я близка к панике. Если в течение нескольких минут не придумаю предлога смыться, то боюсь даже представить, что может прийти в голову подвыпившему стаду. Сосредоточиться не получается – ко мне лезут с расспросами и убогим флиртом. Кто-то зовет меня поплавать. Отказываюсь.

– Да ладно, че ты первоклассницу изображаешь.

Молчу. Спасает интеллигентного вида шатен:

– Отвали, Жэка, дама забита на медляк.

Он тянет меня на импровизированный танцпол. Обнимает за талию. Кусаю губы. Ищу глазами Игоря, но он опять нюхает какаин. Едва кончается музыка, выпрыгиваю из объятий спасителя и иду в гардеробную. Меня останавливают.

– Ты куда, ляля?

– Брат, твоя свалить хочет, что ли? Игорь кричит, не вставая с места:

– Да не, ей, наверно, носик припудрить надо.

– Так я ей сам могу припудрить.