Иметь банкира. Столичная Love Stori   ::   НеРобкая Оксана

Я была лучшего мнения о своих умственных способностях. Стою как идиотка, ловлю на себе похотливые взгляды пьяных уродов, жаждущих меня отыметь, а в голове ни малейшей идеи, как этого избежать. Сползаю по стене на пол и начинаю плакать.

– Ты че?

Рыдания душат, не могу вымолвить ни слова. Такое ощущение, что я впала в анабиоз.

Чья-то рука берет меня под локоть и силой ставит на ноги.

– Слушай, ты че? Блядь, мы же не насильники! Нормальные люди! Нет так нет! Не умирай. Кто ж знал, что ты такая принципиальная.

Игорь кидает мою одежду. Прижимаю ее к груди. Так быстро я никогда не одевалась. В армейский норматив на скорость наверняка уложилась. Натягиваю сапоги, слышу недовольные возгласы. Пулей вылетаю на улицу и бегу вдоль дороги. Уже темно, идет дождь. Октябрьская слякоть разлетается из-под каблуков, забрызгивая плащ. Вот и остановка автобуса. Теперь узнать бы, где я нахожусь. В кармане двадцать рублей. На такси рассчитывать не приходится. Перевожу дыхание. Замечаю, что стою рядом с лужей. Поздно. Проезжающий мимо автомобиль окатывает меня грязной водой.

Даже позвонить некому. Разве что Маше. Нет, дружбой злоупотреблять нельзя. Она слишком ценна, чтобы размениваться по мелочам. Вдруг Мара занята, а я тут со своим: приезжай, забери меня… Нет уж. Как там у мудреца: «Если дружба не знает границ – это уже экспансия». Нам такого не надо.

Холодно. До ближайшего метро неблизко. Иду уже полчаса.