Сын крестного отца   ::   Серова Марина

Напротив, сник, осунулся и склонил голову так низко, что козырек бейсболки практически касался его груди.

— Ты их знаешь? — спросила я шепотом. В ответ Смирнов только кивнул.

Я поняла, что нам больше нельзя здесь оставаться. Бегло оглядела бистро: справа от меня узкая дверь, ведущая в туалет, слева — другая, с маленьким окошечком на уровне глаз. Для удобства персонала эта дверь не имела ни замков, ни ручек, она легко открывалась в обе стороны, достаточно было лишь немного толкнуть ее плечом. Сейчас под напором сквозняка створка «гуляла» туда-сюда. Эта дверь вела либо в подсобку, либо на кухню, а может, в обе эти комнаты. В любом случае, именно ею я намеревалась воспользоваться при необходимости.

Парень в куртке подошел к стойке бара, задев плечом сникшего Леонида, и, перегнувшись через стойку, обратился к пышногрудой продавщице, которая заворачивала бутерброды для Смирнова.

— Красавица, три пива организуй ребятам.

— Сейчас рассчитаюсь с клиентом, организую, — холодно ответила продавщица.

— Да я думаю, твои клиенты не сильно обидятся, если я без очереди пройду, правда, мужик? — Неприятно хихикая, парень посмотрел в нашу сторону.

Мы со Смирновым действительно выглядели жалко, я до сих пор не сняла жуткий макияж с лица, Леонид по-прежнему прятал лицо, прижав подбородок к груди.

— Мужик, ты ведь не против? — Парень снова подтолкнул Смирнова, ожидая ответа на свой вопрос.

— Не против, — еле слышно ответил тот.

Я стояла справа от Леонида, парень в куртке слева.