Из сборника Моментальные снимки   ::   Голсуорси Джон

И Таггарт почувствовал себя очень несчастным, как будто у него обнаружился наследственный туберкулез.

В пятницу его вызвал к себе главный редактор.

- Доброе утро, Таггарт! Я только что вернулся. Послушайте, передовица для завтрашнего номера - это не статья, а перечень фактов. Куда девался мой стиль?

Таггарт переминался с ноги на ногу.

- Видите ли, сэр, - начал он, - я подумал, что, может быть, вы для разнообразия сами захотите ее отработать. А факты в ней верны.

Шеф в упор посмотрел на Таггарта.

- Дорогой мой, неужели вы думаете, что у меня есть на это время? Так каждый напишет. Я не подпишу статью в таком виде. Ей надо придать блеск. Таггарт взял статью из рук начальника.

- Не знаю, смогу ли я? - сказал он. - Я... я... - Он вдруг умолк.

Редактор добродушно осведомился:

- Вы нездоровы?

Таггарт отрицательно покачал головой.

- Дома неприятности?

- Нет, сэр. - Тогда принимайтесь за дело. А как статья Гребе?

- Да никак.

- Не понимаю!

Таггарт почувствовал, что все его тело напряглось.

- Дело в том, что я не могу написать ее.

- Что за чушь! Сойдет любая белиберда, нужен только соответствующий колорит.

Таггарт судорожно глотнул воздух.

- В том-то и дело... Ведь это значит вести с публикой нечестную игру, сэр.

Таггарту показалось, что шеф начал вдруг увеличиваться в размерах.

- Я не понимаю вас, Таггарт.