Брайтон бич авеню   ::   Молчанов Андрей

 – Восемь с половиной, хоть сейчас…

– Позже, – отвечают. – Тачку найду, приеду.

Гена аккуратно отсчитывает деньги, кладет их на стол, как было велено.

– А твоя телега где? – спрашивает Миша телефонного собеседника. – Или… с бодуна?

– Чтоб тебе самому не просыхать! – отзывается голос злобно. – Ты знаешь, как подсуропил с антирадаром своим, гад?

Тачку вчера мне в лом обратили…

Миша, кашлянув стесненно, оборачивается в сторону Гены.

Глазки Гены прикованы к лежащим на столе трем коричневым купюрам. На лице же его – живейшая заинтересованность от разговора по громкой связи, зубы с золотыми фиксами оскалены.

Нос настороженно вытянулся…

– Еду по трассе вчера, – повествует голос, – вдруг запел прибор, замигал, хотя ментов – никаких… Ну, я по тормозам инстинктивно. А сзади «Волга» шла, прилично так… Ну и в зад мне… Так что удружил, падла!

– Это не ко мне, – говорит Миша. – Сочувствую, но – не ко мне. Прибор же не соврал, где-то в кустах, а торчали менты…

Точно ведь? Как выяснилось впоследствии?

– Ладно, – отвечает голос угрюмо, но мирно. – Где-то к трем буду. Так что – никуда, понял?

– Понял, не горюй, – отзывается Миша. – Главное, прибор остался цел, а тачку к нему докупишь. Привет!

Гена заливается хриплым смехом, топая сапожком по паркету.

– Вот и сэкономил клиент на штрафах, – резюмирует он, не предпринимая, впрочем, попытки забрать свои деньги обратно.