На струе   ::   Факовский Дмитрий

- Считай, бля, что это было последнее предупреждение, еще раз, бля,я узнаю, что ты на глаза Юльке попался, я тебя убью на хуй, - говорю я, и со всей силы бью ногой в лицо.

Слышу хруст. Это ломается нос урода.

- Поехали, - говорю я Бэксу, снимая с ветки фонарь.

- Его тут оставим?

- Нах он мне нужен, машину еще испачкает, - говорю я, направляясь к машине, - ничего, полежит тут немного, одуплится, к утру доползет до дома.

- Не околеет? - волнуется, бля, Бэкс.

- Не гони, мороза почти нет.

Мы садимся в машину и уезжаем.

Вернувшись, мы допиваем водку, а потом дружно вынюхиваем два грамма кокса.

Вечер после похорон. (Факер)

Сегодня днем мы похоронили Иру.

Мы - это ее мать, бабушка, я, несколько подруг и друзей детства. Всего нас человек десять.

Утром мы своим ходом заехали в морг, где тело два дня подвергали экспертизе и официально заявили, что имел место случай самоубийства.

На мне костюм от Alexander McQueen, светло-кремовая рубашка Lanvin, туфли Roberto Cavalli, галстук Paul Smith, серое пальто от Prada, и солнцезащитные очки.

Солнца нет. Я скрываю свой взгляд…мне просто стыдно…никто не знает, что вина в смерти девушки лежит на мне…от этого я чувствую себя еще хуже.

Я увидел гроб, стоящий под небольшим навесом. Ирка выглядела хорошо…я бы даже сказал, как живая. Будто спала. Хорошо загримировали.

Мы встали полукругом и мужик, ответственный за организацию похорон, сообщил, что тот, кто не поедет на кладбище, может попрощаться с телом сейчас.