На струе   ::   Факовский Дмитрий

Любили…господи…что же я наделал…

Слышались слабые всхлипывания, кто-то дергал носом. Кто-то застонал.

- Попрощайтесь с телом, - сказали нам.

Все по очереди подходили, что-то говорили, целовали в лоб.

Мать ее устроила истерику: плакала и хваталась за гроб. Ее отвели в сторону подруги Иры.

Я подошел последним. Бесконечно долго смотрел на ее умиротворенное лицо… Думал о том…ошибка…моя ошибка. Наклонился и легонько поцеловал ее в губы…холодные и сухие.

- Я люблю тебя, Ира, - прошептал я, и почувствовал, как под стеклами темных очков, наворачиваются слезы…помолчал и добавил, тихо, - прости меня…я…я никогда себе это не прощу.

Резко выпрямился и отошел в сторону.

Двое рабочих, стали аккуратно опускать гроб в яму.

Мать всхлипнула и бросилась к ней. Я удержал ее, сказав что-то, пускай и банальное, но действенное.

Мы все бросили по куску земли. Она была свежей и мокрой.

Небо затянуло тучами, и на землю падал мокрый снег.

Рабочие стали забрасывать яму землей. Я обнимал безутешно плачущую мать за плечи.

Могилу засыпали, водрузили крест. Возложили цветы и венки.

- Дима, пойдем, - сказала мать Иры, и я вздрогнул от ее слов, которые оглушительно прозвучали в мертвой тишине.

Мы загрузились в автобус и поехали в какое-то кафе…на поминки…

И вот, сейчас вечер. Вечер того дня, когда мы похоронили Иру. Поминки уже окончены, я и пятеро ее одноклассников - два парня и три девушки - решили посидеть ее в пабе, выпить пива.

Я смутно помню их.