Страница:
211 из 218
Но почему, блядь, я не чувствую всего этого?
Почему, просыпаясь утром, я вместо ярких солнечных лучей вижу налипшие комки мокрого снега?
Почему, вместо того, чтобы любить, я ненавижу? Всех. Не делая исключения даже для себя.
Почему, вместо захватывающего чувства влюбленности, у меня лишь спазматическое, вызывающее рвотный рефлекс, алкогольно-наркотическое похмелье.
Я поежился, плотнее втянув голову в засаленную олимпийку. Сыро, черт побери.
Последние два месяца я практически не выхожу из квартиры, изредка отвечаю на телефонные звонки, пью пиво, или что покрепче, нюхаю кокс. По грамму в день. Носовая перегородка уже отсутствует. Частые, внезапные кровотечения вошли в привычку. Каждую неделю я покупаю новую пачку ватных тампонов. Каждые понедельник я выношу полное мусорное ведро кровавых ватных шариков.
Короче, все как обычно, ничего особенного.
Смерть Иры? Забудьте. Все в прошлом. Я в порядке. Так говорю я себе и всем, кто волнуется. Ну, хотя бы создает видимость. Хотя, если честно, мне на хуй не надо их сострадание. Пускай позаботятся о себе.
Иду на кухню, ставлю чайник. Разогреть воды, выпить кофе. С молоком. Хэх, старые привычки, отличный вкус. Врожденный аристократизм.
Недавно Алекс вытащил меня в "Две собаки". Я с трудом отыскал среди куч помятого грязного белья свежую рубашку Burberry.
- Нам надо поговорить, бруда, - сказал тогда Алекс.
- Правда? - пошутил я.
- Серьезно, брат, - голос Алекса был тверд.
Встретились прямо в баре.
|< Пред. 209 210 211 212 213 След. >|