На струе   ::   Факовский Дмитрий

- За вас, чувак, за тех, кто в обойме, - я выпиваю не закусывая.

Алекс звонил еще, пытался вытащить меня. Развеяться, как он говорил. Я же отнекивался. Уходил от встречи. Слишком больно для меня…слишком больно для него видеть меня таким…другим…совсем другим.

Вода в чайнике закипела. Я бросил на дно большой красной чашки ложку растворимого кофе, две ложки сахара. Налил кипяток, разбавил молоком и пошел в гостиную.

На полу валяются пустые пивные бутылки и коробки из-под еды из китайского ресторанчик, который находился неподалеку, и доставлял свой хавчик на дом.

Я падаю в кресло, беру пульт ТиВи. Тупо щелкаю каналы и пью свой кофе с молоком.

Звонит телефон.

Алекс? Мама? Интересно, когда я в последний раз разговаривал с ней? Когда звонил ей? Когда она звонила мне?

Нехотя, я беру трубку.

- Да, - говорю я.

- Факер? - далекий загробный голос.

- Да? - тяжело спрашиваю я.

- Это я, Стомп, - отвечает голос.

- А, привет, не узнал тебя, - облегченно говорю я.

Одной загадкой стало меньше.

- Нам надо встретиться, - говорит Стомп.

- Извини, никак не могу, - отвечаю я, и уже собираюсь бросить трубку.

- Факер, это очень серьезно, - хнычет Стомп.

- У меня нет денег, чтобы одолжить тебе, - говорю я со всей возможной жесткостью, на которую только способен в состояние едва дышащей амебы.

- Дело не в деньгах, - выдыхает Стомп.

У него отдышка.

- Да, а в чем же? - столь необычный ход событий оживляет во мне небольшой интерес.