На струе   ::   Факовский Дмитрий

- А теперь пойдем, и покажем, блядь, все, на что мы способны! - я бью себя кулаком по лбу и ребята дружно орут, что, типа, да, мы вздрючим уродов!

Перед самым началом матча ко мне подходит наш коуч и говорит:

- Факер, сынок, ты знаешь, как важен для нас этот матч, это наш последний шанс! Мы должны сражаться за нашу гордость.

- Мы ТРАХНЕМ их, - смотрю я тренеру в глаза, и у меня, реально, в них огонь.

- Я верю в тебя, сынок, - говорит коуч, - не подведи.

Матч начался с наших смелых атак. Выходит мало. Противник несколько раз чуть не поймал нас на контратаке.

- Спокойнее, бля, спокойнее, - ору я, - не рвитесь все вперед, бля, спокойнее!

Хуй там. На десятой минуте матча оборона не успевает вернуцца назад после подачи углового и у противника получается стремительная атака три в два. Я в центре поля делаю отчаянный подкат, но, бля, подкаты никогда не были моим коньком, и противник спокойно уходит от него.

- Назад! - ору я нашей защите.

Бесполезно. Наши увальни бэки нех не могут, и первый гол влетает в наши ворота.

- Какого хуя? - хватаю я нашего защитника Кольку за ворот его умбровской футболки, - какого хуя вы творите?

- Факер, ты сам в центре ошибся, - мямлит мудак.

- Я щас тебе рыло разобью, сука, я, бля, тебе не опорный, я бля плеймейкер и я не виноват, что уроды нападающие не могут использовать мои передачи, - извожусь я.

Подбегает судья и просит нас успокоиться.

Кольку подзывает коуч и просит, чтобы оборона играла более собранно.

Игра возобновляецца. Я психую, беру мяч и тащу его метров тридцать по правому флангу.