На струе   ::   Факовский Дмитрий

В итоге получаю от какого-то мудака по ногам.

- Какого хуя? - подрываюсь я, и стартую на урода.

Судья назначает штрафной.

К мячу подходит Робо, типа хочет бить стандарт. До ворот метров двадцать пять. Я беру мяч в руки.

- Дай-ка мне, сынок, - говорю я и устанавливаю я.

Удар, мяч пролетает над стенкой и попадает в перекладину.

- Бля-я! - выдыхаю я вместе с немногочисленными болельщиками.

Еще минут через десять, Санька, самый толстый и неповоротливый защитник из всех, которых я видел, нарушает правила в нашей штрафной площадке.

Он полностью убит и я решаю поддержать его, потому что реально, это было большее, что он мог сделать в данной ситуации.

- Не парься, бля, - говорю я ему.

Удар и 0-2.

До перерыва остаецца еще минут двадцать.

Мы ломимся вперед и нам удается отквитать один гол: я подал угловой с левого фланга и кто-то из наших подставил под мяч свою тыкву.

Овации и все такое.

- Назад, - ору я, - в оборону, бля!!!

До конца тайма мы играем тупо на отбой. Нам надо продержаться и на перерыв мы уходим проигрывая один мяч.

В перерыве мы все собрались вокруг коуча и он нам рассказывает, как, типа, играть.

- Бля, хули вы все вперед лезете? Это не наше, понимаете, бля? Вешайте все мячи на форвардов, а там уже как получицца, - говорю я.

- Но…, - кто-то, типа, не согласен.

- Факер прав, - говорит коуч, - играйте попроще, меньше передач низом, меньше пасов поперек поля, всегда вперед и через верх.