На струе   ::   Факовский Дмитрий

Через три дня мы играем с "Босфором". Они на тот момент были четвертыми.

Расклад был такой, чуваки: мы играем хотя бы в ничью, и у нас остаются шансы; мы проигрываем - и все, пиздец.

Я никогда не умел контролировать эмоции. Я всегда зарывался, парни.

Я лидер! Бля, я лидер!

После победы над "Сменой" я напился с Алексом и Бэксом. Попойкой все дело не закончилось, мы закинулись экстази, ясные щщи, убрали по хорошей дороге кокса…

Короче, тренировку на следующий день я пропустил.

Явился я в команду лишь за день до игры.

- Иди сюда, мудак, - сказал коуч, отходя в сторону от поля, где тренировались ребята.

- Слушай, Михалыч, я был болен, бля, - начал я.

А меня всего аж колбасит.

- Закрой рот, задрот, - зло говорит коуч и я испуганно смотрю на него.

- Думаешь, я не вижу, что, блядь, с тобой происходит, Факер? - продолжает тренер.

- А не понимаю, - тупо говорю я и получаю удар под дых.

Мне, бля, больно. На глаза аж слезы наворачиваются, и я начинаю глубоко дышать.

- Ты набрал десять килограмм, Факер, ты бухаешь, ты принимаешь наркотики, ты пропускаешь тренировки, ты КЛАДЕШЬ ХУЙ на команду, - выдает мне на одном дыхание коуч.

Блядь, он меня ударил, он ударил МЕНЯ! ЛИДЕРА ЭТОЙ ЖАЛКОЙ КУЧКИ НЕУДАЧНИКОВ!

- Да пошел ты на хуй, Михалыч, - говорю я, забираю свою спортивную сумку и покидаю тренировку.

День матча. Коуч называет стартовый состав. Меня в нем нет. Капитанскую повязку получает Робо. А вот это, бля, уже не смешно.