На струе   ::   Факовский Дмитрий

3-3. Нормальный счет для этих уродов. Для нас же, это катастрофа.

И вот, идет 85-я минута матча. Мудаки прорываются по своему левому флангу. Следует длительная передача на форварда и я, в диком шпагате, перехватываю мяч на самой боковой линии!

- Мяч покинул поле! - орет кто-то из их уродов.

Я бросаю взгляд на судью, тот молчит, и я начинаю набирать скорость. Лечу к их воротам, смещаясь к центру поля.

Передо мной четверо их защитников, которые кроют двоих наших форвардов.

- Отдай, Факер, отдай! - кричит коуч.

Хуй там, чтобы все запороли?!

До ворот метров сорок.

- Сзади, Факер, сзади! - орет кто-то.

У меня небольшая скорость и слабая дыхалка. Я уже шесть месяцев, как балуюсь драггами. Ног почти не чувствую.

И…я решаюсь.

Сорок метров до ворот. Я бью со всей силы, на которую только был способен. Это был удар, за нашу честь, это был удар, за всех этих неудачников, это был удар, за меня, несчастного, который вынужден играть с ними в одной команде.

Мяч как в замедленной съемке летит в сторону ворот. Я на секунду замечаю, что вратарь вышел метра на три…всего три метра.

Мяч влетает в девятку.

У меня нет сил, и я падаю на землю.

- Факер, бля, Факер, - орут мои неудачники и прыгают на меня, устраивая кучу-малу.

Противник повержен. Уничтожен. Все. За пять минут они не смогли даже зацепиться за мяч.

Победа и мы шестые!

Вот она слава, вот он триумф.

Но, развязка трагична.