Ничего, кроме настоящего   ::   Голяк Андрей

Я потащился открывать.

– Кто там?

За дверью тишина, сопение и топтание.

– Кто, спрашиваю?

Покашливание, шмыганье носом.

– Да что же это за падлюка измывается? – прорычал я и распахнул двери с твёрдым намерением задушить странного посетителя, расчленить и по кусочкам спустить в унитаз. В образовавшемся проёме нарисовалась отстранённая физиономия Батьковича. Он держал в руках пакет, из которого заманчиво выглядывали горлышки пивных бутылок, и, улыбаясь, глядел в затянутый паутиной угол коридора. На открывшуюся дверь он никак не отреагировал и, по-моему, вообще её не заметил.

– Ты чё не отзываешься? Медитируешь, что ли, бодхисатва хренов? – просипел я.

– Прости, я задумался, – потрепыхал Батькович ресницами и беспомощно улыбнулся. – Я подумал, что тебе нехорошо, и принёс поправиться.

Он протянул мне пакет с пивом. Я принял его дрожащими руками и знаками пригласил гостя зайти.

Минут через десять в моём организме плескались две бутылки пива.

Ещё две ждали своей очереди. Я расслабился и закурил. Циркулярка в голове выключилась, молотобоец взял тайм-аут. Зелёные пятна перед глазами пропали. Жизнь налаживалась! Батькович молча наблюдал за мной и что-то про себя прикидывал.

– Вам нужен басист, – наконец, сообщил он мне.

– Нужен, – согласился я.

– Попробуйте меня. Паша когда-то со мной беседовал на эту тему.

– А инструмент? – спросил я.