Новенький как с иголочки   ::   Окуджава Булат

Проходит с мешком Маракушев.

- Где Виктор Павлович? - кричу ему.

- Сено в сарае укладывает.

Нашел работенку, сельский житель! Сено... Легкое, как пух, сухое, душистое... сено...

- А Шулейкин?

Маракушев сбрасывает мешок с плеча. Машет рукою куда-то в сторону. Ухмыляется неопределенно.

И этот смылся... Ну ладно. Берегись, Виташа. Я тебя перекручу, я над тобой посмеюсь...

- Вы крутите, крутите, - говорит мне баба.

- А я и так кручу, - говорю я. - Вот сейчас пиджак сброшу, еще веселей пойдет.

- Не надо сбрасывать, полова по телу разлезется, - говорит другая.

- Жарко, - говорю я.

Там, у Виташи, сено. Оно прохладное и ароматное. Виташа стреляный воробей. Он знает, где получше...

- Вы ее крутите получше, ручку-то...

- Как еще получше? Так, что ли?..

- Да хоть так...

Пожалуйста, могу и так. Как угодно могу. Лишь бы полова эта проклятая не летела в мою сторону... Она забирается за воротник, и маленькие колючие зверьки разбегаются по всему телу, и нет от них спасения. И пыль смешивается с потом. Лезет в нос, в уши, в рот, в легкие...

А вот ходит в распахнутом полушубке председатель колхоза Абношкин (фамилия-то какая!). Он толст и угрюм. И сопит громко. Даже сквозь грохот веялки слышно. Он ходит и понукает... Почему я должен крутить эту ручку?..

Дышать этой пылью?..