Новенький как с иголочки   ::   Окуджава Булат

Опять визжит иголка и устремляетсяв меня. Распухает, распухает... Холодное, мокрое ложится на лоб... И из этого вылезает Шулейкин. Он отряхивается от воды. Он пытается обнять себя правой рукой. Как это смешно...

- Зачем вы это делаете?.. Что это должно обозначать?

- Мокрое - это хорошо, - говорит он.

Я ведь не о том его спрашиваю.

Жужжит иголка, похожая на веретено.

- Сильно вы простудились, - говорит Шулейкин. - Надо одеваться потеплее...

- Все вы жулики, подделыватели оценок, - говорю я.

- Беречься надо, - говорит он. - У нас ведь врача не дозовешься...

- Вы меня подлогам учите?.. - спрашиваю я.

- Тут с врачами туго,- говорит он.- Это не Москва.

- А мы ведь налоги платим, - говорю я.

- Ну ладно, ладно, - говорит он, - при чем тут налоги?

- У нас ведь бесплатная медицинская помощь! - говорю я.

- Тсс, - говорит он.

- Вот я умираю, - говорю я, - и никому я не нужен. Разве это справедливо?

- От этого не умирают, - смеется он. Он смеется всё громче, всё громче, и смех его сливается с воем иголки, она уже совсем рядом... Сейчас!..

Я просыпаюсь.

Ночь.

Шулейкин ходит по келье. Он весь черный. Он ходит вкрадчиво, тихо, словно и не касается пола. Он что-то переставляет с места на место. Мне страшно и смешно.

- А вы откуда взялись?

- Спите, спите, - говорит он и спрашивает сам себя: - Разгорелся примус? - И сам себе отвечает женским голосом: - Еле разожгла черта!..

Я смеюсь.