Пьесы в прозе   ::   Набоков Владимир Владимирович

Любовь.

Да, говорить мне с тобой не стоит.

Трощейкин.

Совершенно не стоит. Да сейчас и не до этого. Нынешняя ночь меня куда больше тревожит, чем вся наша вчерашняя жизнь. Если ты устала и у тебя заходит ум за разум, то молчи, а не... Люба, Люба, не мучь меня больше, чем я сам мучусь.

Любовь.

О чем тебе мучиться? Ах, как тебе не совестно. Если даже представить себе маловероятное -- что Леонид Барбашин сейчас проломит дверь, или влезет в это окно, или выйдет, как тень, из-за той ширмы, -- если бы даже это случилось, то поверь, у меня есть простейший способ сразу все повернуть в другую сторону.

Трощейкин.

В самом деле?

Любовь.

О, да!

Трощейкин.

А именно?

Любовь.

Хочешь знать?

Трощейкин.

Скажи, скажи.

Любовь.

Так вот что я сделаю: я крикну ему, что я его люблю, что все было ошибкой, что я готова с ним бежать на край света...

Трощейкин.

Да... немного того... мелодрама? Не знаю... А вдруг он не поверит, поймет, что хитрость? Нет, Люба, как-то не выходит. Звучит как будто логично, но... Нет, он обидится и тут же убьет.

Любовь.

Вот все, что ты можешь мне сказать по этому поводу?

Трощейкин.

Нет-нет, это все не то. Нет, Люба, -- как-то не художественно, плоско... Не знаю. Тебе не кажется, что там кто-то стоит, на той стороне? Там, дальше. Или это только тень листвы под фонарем?

Любовь.

Это все, Алеша?

Трощейкин.

Да, только тень.

Любовь.