Победа (Книга 1)   ::   Чаковский Александр

В "виллисе", к которому я подошел, сидел, точнее, полулежал, задрав ноги на спинку соседнего сиденья, белобрысый парень-шофер в форме американского не то солдата, не то сержанта. Его пилотка была продета под погончик на плече, кремовая военная рубашка расстегнута почти до пояса.

- Простите, сержант, - сказал я по-английски, - не знаете ли вы, где здесь находится пресс-центр?

- Sure [Конечно (англ.)], - не меняя позы, ответил американец. Поняв, что имеет дело с иностранцем, он все-таки спустил ноги и, сощурившись, спросил: - Ты кто, парень?

Этого нахала хорошо было бы поставить по стоике "смирно"!

- Советский журналист, - миролюбиво ответил я. - Показать документы?

- Пока ты не напился и не затеял скандала, мне твои документы не нужны, - с добродушной усмешкой ответил сержант. Оглядев меня с явным любопытством, он спросил: - А ты и в самом деле русский?

- Никогда не видел русского?

- Почему? - обиделся сержант. - И солдат знаю, и офицеров. Две маленькие звездочки - лейтенант. Одна побольше - майор. Верно?

Он посмотрел на меня с гордостью.

- Верно, - подтвердил я. - Где же пресс-центр?

Сержант сунул руку под сиденье, вытащил сложенную вчетверо карту Берлина и расстелил ее на коленях:

- Мы сейчас здесь. Соображаешь?

- Соображаю.

- Твои писаки собираются здесь. - Ногтем с грязным ободком он провел по карте черточку. - Понял?

- Понял. Спасибо.

Пресс-центр оказался совсем близко - надо было свернуть в первый переулок и немного проехать прямо.