В крике от смерти   ::   Бабкин Борис

– Я недавно с одним ездил, – усмехнулся Анджей. – Всю дорогу ему говорил: с трассы по Кольцевой до Ярославского, потом в Москву заедешь. А подъехали, он, дуб, с трассы прямо в столицу попер. Часа три катались, любовались Москвой.

– А как вы заправились? – осторожно спросил Юра.

– Забудь об этом. – Анджей достал из спортивной сумки термос. – Чай будешь?

– Спасибо. – Юрий, покосившись на наливавшего в кружку чай Анджея, вздохнул. «Тот еще мужик, – подумал он. – И бензин залил. А эти армяшки прицепились. Знают они его. Номер, мол, не запомнили. Хотя их номера и я не помню. Ладно, посмотрим, что будет дальше».

– Тормозни, – попросил Анджей, – у ларька. Сигарет надо купить.

– Курите мои, – кивнул на бардачок Юрий. – Там еще две пачки.

– Я другие курю, – ответил Анджей.

– Мы никому ничего не скажем, – предупредил Кан. – А то выглядеть будем глупо. Не могли с двоими справиться…

– А ты его знаешь? – прижимая ладонь к правому боку, зло спросил парень.

– Это полковник. Он загуливал здесь в девяностых. Потом за него менты взялись, и он исчез. Видимо, по новой все под себя загрести собирается.

– А ты не хочешь, чтобы об этом узнали.

– Ты думаешь, что о нас говорить станут? – зло усмехнулся Кан.

– Вообще-то в натуре, – недовольно протянул парень.

– Тебе в первую очередь не в жилу, ты же почти Рэмбо. – Кан засмеялся и, охнув, прижал руку к колену. – Однако полковник – боец, – процедил он.