Синяя борода   ::   Воннегут Курт

* * *



Сию минуту ко мне без стука вошла Полли Медисон, она же Цирцея Берман, прочла текст прямо с машинки и удалилась, даже не спросив, не возражаю ли я. Еще как возражаю!

— Я на середине фразы! — запротестовал я.

— Все — на середине фразы, — ответила она. — Я только хотела знать, не бегут ли у вас мурашки по спине, когда вы пишете о событиях и людях такого далекого прошлого?

— Не заметил, — говорю. — Многое, о чем годами и не думал, меня и правда расстраивает, но не так чтобы слишком. Мурашки? Нет.

— Подумать только, — сказала она. — Ведь вы же знаете, какие неприятности ждут их, и вас тоже. Неужели вам не хочется вскочить в машину времени, вернуться назад и предупредить, если бы было можно? — И она, возвращаясь в 1933 год, описала жутковатую сцену на вокзале в Лос-Анджелесе

— армянский мальчик держит в руках картонный чемодан и портфель, прощается с отцом— эмигрантом. В поисках счастья он едет за две с половиной тысячи миль в огромный город. На машине времени из 1987 года прибыл пожилой господин с повязкой на глазу и незаметно пробирается к мальчику. Что он ему скажет?

— Нужно подумать, — ответил я. Покачал головой. — Ничего. Отмените машину времени.

— Ничего? — переспросила она.

И я сказал:

— Пусть мальчик как можно дольше верит, что станет большим художником и хорошим отцом.

* * *



Прошло всего-то полчаса, и она опять меня тормошит.

— Мне сейчас пришла в голову мысль, которая, возможно, вам пригодится.