Следующий трамвай   ::   Майнаев Борис Михайлович

«Он отрезал мне обе ноги,– как о чем-то постороннем подумал я,– но я еще успею положить под него голову.

– Папа-а-а! – острая боль ударила в виски.

– Ленка,– крикнул я, что было сил,– не подходи!..

Я, как всегда, куда-то ехал. Мягкое сидение качалось подо мной и голова билась о стекло дверцы. «Вот засранец,– подумал я о Женьке, своем водителе,

– знай, смотрит себе на дорогу, а что начальник лоб о дверцу плющит, даже не видит.» Я вспомнил, как на меня смотрели в том обкоме партии, когда я приехал туда с громадной опухолью во весь лоб, набитой во сне на такой же горной дороге. Но, уж, нет, в этот раз я не им дам потешиться над столичным журналистом. Я попытался поднять голову, но она не слушалась меня. «Черт, неужели мы так крепко вчера взяли, что я не в состоянии пошевелиться? Со мной ведь такого не бывает. И в глазах какое-то странное верчение. Черт… Надо собраться, медленно вдохнуть через нос и, заполняя нижнюю часть легких, резко выдохнуть, представляя себе, что воздух вместе с болью выдавливается через темя… Ну!..»

Свет ударил в глаза, и я услышал немецкую речь.

– Шеф,– прозвучал надо мной женский голос,– он приходит в себя.

– Этого не может быть,– простуженно прохрипел мужчина,– он должен спать еще минимум два часа.

– Он открыл глаза.

Среди ослепительной белизны комнаты медленно проявилось несколько фигур в светло-голубых балахонах.