Тополиная Роща (рассказы)   ::   Ряховский Борис Петрович

На этот раз, терзаясь грешной мыслью о намоченных отяжелевших семенах, я дослушал "концерт" Путилова. Такие "концерты" на своем крыльце он устраивал выпивши и запозднившись: Путилиха запирала входные двери. Ночью слыхать далеко, а спят во дворах: после горячего, с ветром дня с политых огородов тянет укропом, холодком влажной ботвы.

Путилов некоторое время возился на крыльце, скребся в дверь. Пускал просительно:

- Ну сколь я там выпил... сама понимаешь... Пусти давай, соседи што скажут. Ты меня попытай, я тебе все, все доложу.

Соседи укладывались поудобнее, как бы настраиваясь на волну, эта настройка сопровождалась скрипом топчанов.

- Другой-то давай тебя ругать, а я культурно... чутко, - распевался Путилов, - у меня вон мать с отцом сколько жила, а "наплевать" ему не говаривала. Ну выпьет отец, мать скажет бабам утром: мой-то опять вдвоем пришел, - скажет, правда, не без этого, но ничо боле.

Этот первый период обращения к недоброй жене заканчивался несмелым ударом в дверь.

- Не открываешь... так. Другой вон... ноги через порог не несут, а ему ни-че-го! Да ведь я что, патетя, заступиться за меня некому: сирота... Была бы мама жива, разогнала бы она эту женитьбу. Родители бы мне сказали, предупредили, что затеваю это дело с негодным элементом. Все умерли, один я болтаюсь.