Воровские гонки   ::   Христофоров Игорь

Хотел обозвать его Топором, но предчувствие, что кличкой оскорбится не он, а Жанетка,заставило его вспомнить имя дружка.

- Меня? - пришел опухший со сна Топор.

Свернутый в дугу нос смотрелся в обрамлении рыжеватой щетины чем-то похожим на сардельку, обложенную по кругу гречкой. В животе у Жоры Прокудина завыл голод. Завыл громко, заунывно, и он резким движением протянул трубку, словно голод выл только у того, кто ее держал.

- Але... Слушаю, - сгорбившись. Промямлил Топор.

- Сто лет тебя не видел, - с неожиданной мягкостью поприветствовал его Босс.

Топор ссутулился еще сильнее. Лопатки торчали тесаками, которые никак не могли разорвать кожу.

- Мне нужна твоя помощь, - с отеческой лаской в голосе продолжил Босс. - Очень нужна. Ты в хорошей форме?

- Да ничего вроде...

- Правый нижний еще получается?

- По... получается, - вспомнил Топор падающего на стену дома мужика с карабином. Или без карабина.

Важнее было, что падающий. Устоявший бы вызывал раздражение и изжогу.

- Короче, дело такое... Побрейся, приведи себя в порядок и подъезжай на станцию метро "Маяковская". Поедешь на поезде. Машину не бери...

- А у меня ее и так нету.

- Продал?

- Продал.

- Деньги заначил?

Топор скосил глаза на изучающего свои клеевые пятки Жору Прокудина и потому ответил не подробно:

- Однозначно.

Деньги, переведенные в доллары, лежали на счету в банке. На всякий случай. Топор верил Боссу, но не верил в Нью-Йорк. Точнее, в счастье в Нью-Йорке.