Воровские гонки   ::   Христофоров Игорь

Московское пекло по сравнению с нью-йоркским смотрелось слякотной осенью. Солнце выжгло воздух, оставив вместо него вакуум. Машины раскачивались в вакууме точно желе на тарелке. Люди тоже раскачивались. Будто водоросли на дне озера. Медленно и плавно. Но ни одной худой или серенькой водоросли не было.

Обливаясь потом, Жора Прокудин вернулся в прохладу аэропорта, уже почти не обращая внимания на людей, добрел до Жанетки и остановился, не в силах произнести хоть слово.

- Не нашел, - поняла она.

Слов во рту не было. Ни одного. Жара сожгла их на улице возле аэропорта. Темя болело, словно в него, как в щель банкомата, воткнули пластиковую карту. Хотелось побыстрее вытянуть ее оттуда. Он прижал к темени ладонь, поморщился и принял решение:

- Гадом буду, но в Москву не вернусь, пока не стану

миллионером!.. И пока Боссу не отомщу!

- Я хочу домой, - по-детски попросила она.

- А у тебя где-то есть дом? - удивился он.

- Я в Россию хочу. В Москву. Я опять сниму квартиру.

- Поздно, - вздохнул Жора Прокудин. - Ставки уже сделаны. Выигрыша не будет.

Семь вырезок из фотоальбомчика Барташевского означали семь статей Уголовного Кодекса. По любой из них Жора Прокудин мог спокойно получить не менее пяти лет. А может, и больше.

- Я хочу домой, - уже чуть не плача попросила она.

- Мы уже дома, - задумчиво ответил Жора Прокудин и взвалил сумку на плечо. - Потопали искать рай в шалаше. Наверное, в Америке так принято все начинать с нуля...