Воровские гонки   ::   Христофоров Игорь

Не отрывая взгляда от пальчика, крючком качающегося в воздухе, Жора Прокудин пересек отделяющие его от пальчика двести - двести пятьдесят метров и где-то шагах в трех от Босса понял, что никакой шизухи нет, что в психбольницу ему сдаваться рано, а зрение, как было, так и осталось по единице на каждом глазу.

- Здо... до... дор-рова, - переиграв со спокойствием в голосе, поприветствовал он Босса.

- Здравствуй, красавчик, - ответил Барташевский и с размаху влепил Жоре Прокудину пощечину.

- За что? - попытался он остудить боль на щеке мокрой ладошкой.

- Потом узнаешь. Это в совокупности. По семи статьям.

- Каким статьям?.. Босс, я видел, как омоновцы загребли какого-то деловара... Я думал, это ты... Поверь, Босс, я не лапшу на уши вешал. Ведь скажи, были же омоновцы?..

- Были, красавчик, были...

- Я же не фуфло гнал... Я типа того, что спасти тебя хотел, Босс...

- Не Босс, а мистер Барташевский... Запомнил? Про себя потренируйся. Мысленно. Мы с тобой теперь будем гражданами великой Америки. Въехал?

- Йес, мистер Барташевский!

- Еще раз по роже впаяю!

- Не надо, - отступил на шаг Жора Прокудин и ощутил себя чуть безопаснее.

С людьми, выше тебя ростом почти на голову, лучше всего держать дистанцию. Вблизи чувствуешь себя как-то ущербно. А уж рядом с красавчиком Барташевским, выряженным в тряпки от Кардена, - тем более.

- Жанетка в машине? - бросил Барташевский ленивый взгляд на "москвич".

- Да... С вещами...

- Тащи ее сюда... С вещами...

- А кого это... омоновцы взяли-то?

- Да лоха одного, - поморщился Барташевский. - А ты думал, меня?

- Никогда, Бо... мистер Барташевский!

- Вот это верно... Пошли. Нас ждет сладкий воздух свободы...