Воровские гонки   ::   Христофоров Игорь

Он внимательно посмотрел на то место, по которому только что шлепнул ладонью, и кровь загудела в ушах. Кто-то злой и сильный сдавливал ему голову в висках шершавыми плотницкими ладонями.

- По... по... порезали, - еле произнес он. - Карман порезали... Кошелька нету... Совсем нету...

- Что ты сказал?

- Нету... Семь тысяч долларов... Там - семь тысяч до...

Горячечными глазами он обвел гулкий зал аэропорта, и каждый из идущих, стоящих и сидящих людей почудился ему вором. Как будто все они, белые, черные, желтые, серые, сговорившись, украли у него кошелек. Украла сама Америка.

- Куда убежал этот... серенький?! - обернувшись к перепуганной Жанетке, спросил он. - Куда?!

- Кажется, в ту сторону... А ты разве не видел?

- Смотри за сумкой! - крикнул он и рванул в том же направлении. Огромная гулкая пещера аэропорта, пока он старательно бежал, дублировала все звуки под ее сводами, кроме ударов его кроссовок о плитку пола. Его будто бы и не было в Америке. Но ведь он бежал!

Он был! Он существовал! Да, он бежал и именно этим бегом, этим бесцеремонным расталкиванием всех встречных и попутных пытался доказать, что он приехал, что он здесь, что его, наконец, обокрали.

Трижды он останавливался и, усмиряя дыхание, озирался. Ни худого, ни серенького не было и в помине. Они будто бы по пути обрели скорость самолета и взмыли сквозь потолок аэропорта.

Жора выбежал на улицу и поневоле чуть не сел на корточки от невиданной жары.