Записки гробокопателя   ::   Каледин Сергей

- И не будет?! А какого ж хера я эту балалайку таскаю, народ смешу?!

Он мощным движением плеча скинул тяжелый крест, крест с грохотом упал перед входом в монастырь.

- Пол?с!.. - послышались голоса из группы. - Пол?с!..

Мири дергала его за рукав.

- Васин, я боюсь! Идем домой...

Петр Иванович потянул девочку к себе. Рука его дрожала.

- Салям алейкум! - крикнул он взбудораженной толпе. - Дуй до горы непосредственно! - И наклонился к Мири. - А ты не тушуйся.

- Домой не пойдем еще, - сказал он строго, уводя Мири в глубь Старого Города. - Надо еще этот пренцидент заесть. Забыть, короче, чтоб. Где здесь кофу можно, лед твой мороженый?..

Мири нашла кофейню. Молодой красивый араб вешал на стену цветной фотопортрет мальчика лет пятнадцати. Хорошая фотка, и пацан красивый, волоокий такой, на девушку похож, только ретуши многовато...

- Он хозяйник, начальник кафе, - сказала Мири, когда араб подошел, улыбаясь, к их столику.

- А мальчик кто? - Петр Иванович показал на стенку, где висела фотография.

Мири спросила.

- Его сын, - перевела она. - Он умер от пули. На территории. Это где живут арабы. Там стреляют пули. Не всегда.

- Скажи ему, что я из Москвы и все такое прочее... Соболезнование непосредственно сыну...

Мири залопотала. Араб сдержанно улыбался и благодарственно кивал, уважительно поглядывая на Петра Ивановича. Потом принес кофе, пиво, мороженое...