Золотое яблоко   ::   Уилсон Роберт Антон

— Не понимаю…— заговорил знаменитый французский автогонщик, нахмурившись. Затем он улыбнулся. — О, — сказал он, — юноша был американцем?

Мисс Портинари покинула группу, возможно, слишком поспешно (она видела, как её проводили взглядом несколько пар глаз), и вновь быстро наполнила бокал шампанским.

Через полчаса она стояла на веранде, пытаясь прочистить мозги на свежем ночном воздухе, когда рядом с ней мелькнула тень и в облаке сигарного дыма появился Челине.

— Сегодня луна какая-то опухшая, — сказал он по-итальянски, — словно кто-то двинул ей в челюсть.

— Помимо прочих достоинств вы ещё и поэт? — холодно поинтересовалась она. — Звучит как американское стихотворение.

Он рассмеялся звонко и раскатисто, словно жеребец заржал.

— Совершенно верно, — отозвался он. — Я только что приехал из Рапалло, где беседовал с самым великим американским поэтом нашего века. Сколько вам лет? — неожиданно спросил он.

— Почти шестнадцать, — пробормотала она.

— Почти пятнадцать, — непочтительно исправил он.

— Если это что-то для вас меняет…

— Возможно, — подхватил он. — Я кое-что задумал, и для этого мне нужна девушка вашего возраста.

— Могу себе представить. Наверняка какая-то гадость. Он вышел из сумрака и подошёл к ней ближе.