Проталины   ::   Шевченко Лариса Яковлевна

Если об этом жев другой день вспомню, то другие слова образуются. Лучше получается, когда волнуюсь, дрожу внутри. И еще когда никто не мешает.

– На кухне стихи, наверное, не пишутся? – усмехнулся дед. – Давно это у тебя?

– Давно.

– Сейчас сможешь что-либо сочинить?

– Конечно. Но это будут не стихи, а просто рифмовки.

– А в чем отличие?

– Всякий дурак сможет срифмовать «драться, плескаться, кусаться, со-браться». Хорошие строчки появляются, когда душа болит.

– И часто она у тебя болит? – сдержанно спросил дед.

– Часто. Когда жена вашего друга в черной одежде наклонилась над могилой, она показалась мне темным облаком печали. И дикий виноград я не придумала. Он оплетал дерево, стоявшее у памятника. Вы видели?

– Да.

– Я хотела, что-нибудь сказать про людей у могилы, но ничего не пришло в голову, а придумывать не стала. Подожду, когда само сложится. Вот услышала прошлой зимой, что летчик погиб (я в это время на улице у столба стояла, где висел репродуктор), посмотрела вокруг и тут же представила, как его самолет сгорает в воздухе.

Был зимний, розовый закат.

В нем мир теней исчез бесследно.

И только дыма, гари смрад

Остался след на небе бледный….

Я на самом деле видела в небе черно-красную тучу, розовый закат, и на земле в тот вечер не было теней от деревьев. И вдруг запах гари почувствовала….