Записки из подъезда   ::   Могилевцев Сергей

По существу, профессор, вы поете гимн антинауке, вы прославляете науку вырожденную, ту науку, которая, поставив на пьедестал отвратительные следствия своей оторванной от человека деятельности — назовем их условно зелеными соплями — умильно этими следствиями восхищается. Вы перерожденец, профессор Бушинский, и не пытайтесь возмущаться, ибо возмущение вам не поможет, и плевать мне на подаренный вами тулуп, и, если не верите мне, то лучше пойдите на крышу, взгляните на разумных пришельцев. Вы думаете, они случайно нас изучают? Вы думаете, им приятно лететь через бесконечные просторы вселенной — как сказал бы, очевидно, Коровин, — только лишь для того, чтобы вблизи поглядеть на ваши зеленые сопли? Да у них нос воротит от этих соплей, посмотрите, посмотрите на чердачный проем — видите симпатичного сапиенса, зажимающего платочком лохматый нос? У него нос, профессор...»





«Ноябрь, 11, вечер.



Я долго не засыпал, все ворочался на своей телогрейке, и решал вечный вопрос: интеллигент я, или не интеллигент? У нас как-то зашел опор по этому поводу с профессором Бушинским, это было пол года назад, профессор очень любил меня в то время. Он, как всегда, размахивал передо мной своими баночками, и доказывал, что бродяга, попрошайка и бич быть интеллигентом ни в коем случае не может. Не может потому, что... Одним словом, надо как-то действовать, а не созерцать, тем более сочинять всякие там утопии про Будущих Мусорщиков. Я на это возразил профессору, что, возможно, именно сейчас, на этом самом чердаке, и рождается тот будущий тип человека, который займется выгребанием мусорных куч. «Придет время выгребать, — оказал я ему.