Страница:
126 из 318
Как-то летом, кажется в 1938 году, был унего на даче в Сестрорецке. Он тускло и скучно говорил о литературе и, как всегда, оживился, просиял, когда заговорили о болезнях, о медицине.
Сказал, что неврастенику надо чем-нибудь увлекаться.
- Вы ведь, кажется, фотографируете?
- Да. Фотографирую. Но фотограф я совершенно бездарный.
- Тогда коллекционируйте что-нибудь. Ну, хотя бы спички.
И вот, по совету Зощенки, я стал собирать спички. Вяловато, без увлечения, без малейшего энтузиазма, но все-таки за несколько лет один из ящиков моего письменного стола был в три ряда забит спичечными коробками. Большинство из них - со спичками.
Началась война. И неожиданно я стал богачом, шибером.
Потенциальным богачом. По рыночному курсу коробок спичек стоит сто граммов хлеба. Но у кого они есть, эти лишние сто граммов? То и дело меня уговаривают:
- Продай три спички за трешку.
А зачем она мне, эта трешка? Хлеб стоит уже 600 рублей килограмм. Но это только говорят. Сам я никогда не видел, чтобы продавали хлеб или вообще что-нибудь съестное. Только меняют.
И вдруг вижу - идет по улице человек, несет стопочку листов столярного клея.
- Купите, гражданин. Питательная штука. Недорого. По 20 рублей кусок.
- Что это? Клей?
- Да. Столярный клей.
- Спасибо. Склеивать кишки не хочу.
- Напрасно шутите, гражданин. Я вам серьезно говорю. Спасибо скажете. Я и себя спас и всю семью выходил - именно этим клеем.
Уговорил.
|< Пред. 124 125 126 127 128 След. >|