Страница:
170 из 318
Не своим скрипучим, а каким-то жалобным-жалобным, человеческим, женским, детским голосом она говорит:
- Пантелеев, ты ведь, наверно, рабочий, а? Четыреста грамм получаешь? Карточка у тебя хорошая, ведь правда? Принеси мне, знаешь, маленький-маленький кусочек хлеба!..
Я обескуражен, убит этим ангельским голосом, бормочу, что, мол, нет, я не рабочий. А она все так же прижимаясь щекой к зеленовато-серой железной печке, совсем сонным и совсем не своим голосом:
- Ну, Пантелеев, ну совсем, совсем маленький...
Хлеба я не достал. Достал кусочек сахара. С этим сахаром, завернутым в бумажку, через день или через два прихожу в диспансер. В гардеробе, за барьером стоит мерзнет маленькая чахлая старушка в черном халате.
- А где, - спрашиваю, - эта, которая всегда здесь работает?
- А где, милый? А там, где и все будем. Померла. Кажись, еще третьёводнись.
* * *
6 июня 1942 г.
Странная штука человеческая память. Сидели вчера с мамой в саду под цветущей яблоней. Вдруг она усмехается и говорит:
- Серж Бантиков и Жорж Кантиков.
- Что это? Откуда?
- Не помню. Ты знаешь, абсолютно не помню. Что-то в молодости, в Шувалове. Наверно, из пьесы какой-нибудь.
* * *
Еще с февраля, кажется, стоит у западной стены половцевского дворца трофейная немецкая вошебойка - огромный металлический цилиндр, напоминающий межпланетный корабль будущего, - именно такими их изображают иллюстраторы фантастических романов.
Аппарат этот не понадобился.
|< Пред. 168 169 170 171 172 След. >|