Музыка души (пер. Г.Бородин)   ::   Pratchett Terry David john

Он положил гитару и растянулся на деревянной плите, которая, по-видимому, служила кроватью.

– Клифф, – сказал Глод. – Могу я кое-что сказать? – он ткнул пальцем в сторону двери. Они вышли на площадку.

– Все хуже и хуже, – сказал Глод.

– Угу.

– Из него теперь слова не вытянешь, если он не на сцене.

– Угу.

– Видал когда-нибудь зомби?

– Я видел голема. Мистера Дорфла с бойни «Долгая Кабанятина».

– Что, этот? Он настоящий зомби?

– Угу. У него в голове бумажка со святыми словами, я сам видел.

– Ого! Правда? А я у него колбасу покупал.

– Ну, ладно. Так что там насчет зомби?

– …по вкусу и не скажешь, я думал, что он действительно отличный колбасник.

– Что ты там говорил насчет зомби?

– …забавно – ты можешь знать кого-то в течении долгих лет, и вдруг обнаружить что он расхаживает на глиняных нога…

– Зомби, – повторил Клифф терпеливо.

– Чего? А, да! Я хочу сказать, он ведет себя, как один из них, – Глод попытался припомнить каких-нибудь анк-морпоркских зомби. – Во всяком случае так, как зомби должны себя вести.

– Угу. Я понимаю, что ты хочешь сказать.

– И мы оба знаем – почему.

– Угу. Э-э-э… почему?

– Гитара.

– А, это. Да, точно.