Музыка души (пер. Г.Бородин)   ::   Pratchett Terry David john

– А какой сегодня день недели? – спросил Клифф.

– Видишь? А ведь мы в пути… сколько?… три часа, – сказал Глод.

– Где мы заночуем? – поинтересовался Клифф.

– В Скроте, – сказал Асфальт.

– Звучит многообещающе, – заметил Глод.

– Был там раньше, с цирком, – сообщил Асфальт. – На весь город одна лошадь.

Бадди попробовал смотреть через борт на поля, но удовольствие не стоило усилий. Богатые наносные поля Равнины Сто были житницей континента, но никак не вызывающим благоговейный трепет зрелищем, если только вас не приводит в восхищение пятьдесят три сорта капусты и восемьдесят один сорт бобов.

На шахматной доске равнины, на расстоянии примерно мили друг от друга, стояли деревни, а на чуть большем расстоянии – города. Городами они назывались потому, что были больше деревни. Телега уже проехала через два таких. В них было две улицы крест-накрест, одна таверна, одно зернохранилище, одна кузница, одна прокатная конюшня под вывеской вроде «Прокатная конюшня Джо», пара амбаров, три древних старика у таверны и три юноши у «Конюшни Джо», клянущихся друг другу, что однажды, очень скоро, они покинут город и совершат массу великих дел. Очень скоро. В любой день.

– Напоминает тебе о доме, а? – спросил тролль, пихая Бадди в бок.

– Что? Нет! Лламедос – это сплошь горы и долины. И дождь. И туман. И вечнозеленые деревья. – Бадди вздохнул.

– У тебя был здоровенный дом, я полагаю, – сказал тролль.