Музыка души (пер. Г.Бородин)   ::   Pratchett Terry David john

Альберт окинул форт взглядом.

– Так значит, он ушел.

– Кто?

– Тот человек, о котором вы мне рассказывали.

– О. Да. Э-э-э… Есть у вас какие-то соображения, кто это мог быть, неффенди? Я хочу сказать, это было удивительно… эти разговоры о морали…

– Эспри де кости? – спросил Альберт, который временами бывал отвратителен. – Я полагаю, он не сказал, куда направляется?

– Кто не сказал?

– Забудь, – сказал Альберт.

Он бросил последний взгляд на форт. Вероятно, для истории мира не было никакой разницы – устоит он или нет, исчезнет ли пунктирная линия с карты сегодня или в любой другой день. Но как Хозяин пытается помочь…

Иногда он тоже пытается быть человеком, подумал Альберт.

– Вольно, сержант, – сказал он и побрел обратно в пустыню.

Легионеры смотрели ему вслед, пока он не скрылся за дюнами, а затем вернулись к уборке форта.

– Как ты думаешь, кто это был?

– Кто?

– Тот парень, о котором вы разговаривали.

– Мы?

– Что – «мы»?

Альберт вскарабкался на дюну. Пунктирная линия, извивающаяся среди песков, была едва видна отсюда.

– ПИСК.

– Оба мы с тобой, – ответил Альберт.

Он извлек из кармана чрезвычайно грязный носовой платок, завязал все четыре уголка и натянул на голову.

– Ладно, – сказал он, но в голосе его слышался оттенок неуверенности. – Сдается мне, в этом деле мы не слишком прибегали к логике.

– ПИСК.