Самый далёкий берег   ::   Бушков Александр Александрович

— Поди ты! — рявкнул Кирьянов, чувствуя, как пылают щеки, — словно эта зверушка могла что-то понимать в человеческих делах…

Повезло, никого не встретил на всем пути до своей двери. Выхватил из шкафчика бутылку, набулькал полный стакан и хватил, как воду. Посидел, прислушиваясь к своим ощущениям, — нет, нисколечко не стало лучше. Налил еще и оприходовал в том же темпе, скрипя зубами и постанывая, как от зубной боли.

Хмель все же растекся по жилочкам, и по мозгам наконец легонько хлопнул, но не прибавилось ни спокойствия душевного, ни веселья. Мерзость стояла в душе, как болотная жижа.

Взгляд зацепился за синюю кнопку на стене, которой он так ни разу и не воспользовался в утилитарных целях.

— А почему, собственно? — вслух спросил он самого себя. — По крайней мере не продашь…

И, подойдя нетвердой походкой, стукнул по кнопке ладонью так решительно и зло, словно объявлял боевую тревогу по гарнизону.

В спальне послышалось тихое движение, кто-то переступил там с ноги на ногу.

— Вот так-то, — ухмыляясь, сообщил себе Кирьянов и, пошатнувшись, побрел туда. — Так-то честнее будет, а?

Вся его тоскливая злость отчего-то удесятерилась, когда красавица, комсомолка, отличница, спортсменка встретила его обаятельнейшей улыбкой — былая недостижимая мечта, светлый образ, сладкое видение, фея из недосягаемого пространства…

— Ложись, стерва, — сказал он хрипло, злясь то ли на себя, то ли на мир, то ли на все вместе.