Песнь о колоколе   ::   Шиллер Фридрих Иоганн Кристоф

Пусть всё под пеплом, всё мертво,-

Он тем утешен, слава богу,

Что, сосчитав родных с тревогой,

Увидел — все вокруг него.

        Форма налита, как чаша.

        Славно потрудились мы!

        Но каким созданье наше

        Выйдет в божий свет из тьмы?

                Вдруг да сплав не тот?

                Вдруг да газ пройдёт?

        И пока работа длится,

        В двери к нам беда стучится.

В родной земли святое лоно

Мы льём горячий сплав, равно

Как пахарь лучшее зерно

Бросает с верой непреклонной,

Что в добрый час взойдёт оно.

Как плод, что жизни нам дороже,

Земле мы с верой предаем,

Что встанет с гробового ложа

Он в мире радостном, ином.

С башни дальней

В небосвод

Погребальный

Звон плывёт.

Провожает колокол сурово

В путь последний странника земного.

Ах, то верная супруга,

Мать малюток неутешных,

Отошла в долину смерти

От любви и ласки друга,

От хозяйства, от детей,

Что росли на радость ей

День за днём, за годом год

Под лучом её забот.

Ах, судьба без сожаленья

Дома связь разорвала,

Обитает в царстве теней

Та, что матерью была!

Вместе с ней любовь святая,

Кротость нежная ушла.

Скоро в дом войдёт чужая

Без любви и без тепла.