В мышеловке   ::   Фрэнсис Дик

Он пристально посмотрел на меня, но говорить не торопился. Чем-то он был похож на моего отца — среднего возраста, с опытом, знает свое дело, хотя и не хватает звезд с неба.

— Гарри, — обратился он к своему молодому помощнику, — разыщи телефон и позвони в «Бич-отель». Скажи миссис Метьюз, что мы здесь.

— Хорошо.

Пока Гарри выполнял поручение, Дж. Легланд стал осматривать руины, и, поскольку он не возражал, я к нему присоединился.

— Что вы ищете? — спросил я его. Он бросил на меня быстрый взгляд.

— Доказательства поджога. Или доказательства того, что вещи, занесенные в перечень, действительно сгорели.

— Я не ждал, что вы будете откровенны.

— Иногда я себе это позволяю.

— Кстати, — усмехнулся я, — миссис Метьюз производит впечатление искреннего человека.

— Не имел чести быть с ней знаком.

«Себе на уме», — подумал я и спросил: — А пожарные разве не ищут следы поджога?

— Конечно, как и полиция. Мы всегда консультируемся с ними.

— И что они говорят?

— Полагаю, вас это не касается.

— Даже для деревянного дома, — сказал я, — он очень основательно сгорел.

— Вы специалист? — спросил он с иронией.

— В свое время я разжег немало костров Гая Фокса. Лучше всего горят, если пропитать парафином.

— Я нагляделся на костры еще до того, как вы появились на свет, — заявил он. — Шли бы вы себе и рисовали…

— Полотно еще не просохло.

— Тогда просто помолчите.