Жаркий июль   ::   Самбук Ростислав Феодосьевич

Видел, с каким нетерпением парень поглядывает на забор, понимал его, потому что и сам нервничал, но ничем не проявлял этого. В конце концов, это не первые и не последние преступники. Всегда приятно ставить точку, но ведь не знаешь, что тебя ожидает завтра, потому что, к сожалению, не один Пашкевич топчет нашу землю.

Однако этому лысому бандиту — каюк, и сейчас…

Хлопнула калитка, из усадьбы вышли Крушельницкий со старшим лейтенантом. Толя помахал дружиннику рукой, подзывая.

— Ложная тревога, — сказал он. — Тут все в порядке. Нормальные дачники, и документы у них в порядке. Муж и жена Нестеровы. Он — работник строительного треста, она — помощник режиссёра на телестудии.

Паренёк покраснел так, что, казалось, кровь брызнет из щёк.

— Похожа… — пробормотал он. — И блондинка…

Крушельницкий похлопал его по плечу.

— А ты — молодец, и спасибо за сигнал. Смотри ещё, а мы поехали.

В милиции нас ждал высокий, представительный парень в кожаной кепке. Носить такую кепку в жару несколько обременительно, но кепка была и правда красивой и модной, а чего не вытерпишь ради моды?

Старший лейтенант знал парня, так как спросил:

— Что-нибудь нашёл, Петро?

— Так, — махнул тот рукой, — может, пустое, но вы говорили обращать внимание на все…

— Рассказывай же.

— Дело такое… У нас там рядом шофёр дом имеет. Фамилия Фоняков. Он с женой живёт, она женщина толстая. А на дворе бельё повесили, рубашки и трусики, значит.