Дамоклов меч   ::   Мэрфи Уоррен

- Не пройдет, - заявил он молодому человеку по имени Римо Уильямс, который держал этот здоровенный гробпод мышкой с такой легкостью, словно это была деревянная трость.

- Вот как? - удивился Римо. - А с чего бы?

- Правила. Вес не соответствует габаритам. Не спорьте - я же вижу, как легко вы его удерживаете.

Римо опустил ящик на прилавок. Прилавок прогнулся задрожал пол, застучали зубы клерка, когда он еще раз взглянул на Римо.

- М... да, - клерк постучал пальцами по краю деревянной обшивки ящика. - Знаете, по-моему, я ошибся.

Он снова, уже с уважением, посмотрел на Римо, невольно ощупывая взглядом его бицепсы. Но никаких бицепсов, собственно, не было - парень выглядел худым как щепка.

- Желаете куда-то отправить это?

- Желаю, - кивнул Римо. - В Иран.

- В Иран - куда именно?

- Неважно. Туда, где живет этот... аятолла, если можно.

- Понял, - кивнул клерк, кладя на стол чистую багажную квитанцию. Так... А что, вы говорите, в вашей посылке?

- Мусор, - ответив, Римо подумал про себя, что это, пожалуй, звучит слишком лестно для Барна.

- Мусор?

- Угу. Я посылаю мусор в Иран в знак протеста против террористической политики их правительства. Клерк с уважением наклонил голову.

- А, теперь ясно. И вы не первый, к слову сказать. Уже было несколько таких посылок, после того как они недавно угнали самолет... Прекрасно. Осталась последняя формальность - и дело сделано.

- Какая именно?

- Обратный адрес. Римо нахмурился.