Пакет   ::   Пантелеев Алексей Иванович

Гляжу на него: бледный несется, глаза выкатил, на губах пузыри белые, как у лошади.

- Беги, - говорит. - Беги, пожалуйста... Не отставай. Милый...

Ох, не хотелось, как видно, парню обратно к Мамонтову! Видно, и в самом деле хотел он перед смертью Буденного повидать.

Да и мне помирать не хотелось. Я прямо как орловский рысак скакал.

Бежим, понимаете, а вокруг такая пылища, как дым на пожаре. Дороги не видно. И Зыкова мне тоже не видать. А сзади так и трещит:

Бум! Бах! Трах!

Вдруг Зыков мне что-то сказал. Не сказал, а крикнул:

"Ай!"

Или:

"Ой!"

Я не помню.

Я повернул голову и вижу: упал мой Зыков навзничь, лежит на дороге, щека у него в крови, а нос в земле.

А сзади: бах! бах!

Я побежал. Вперед. Не могу. Не бежится. Вертаюсь тогда назад и кричу.

- Зыков! - кричу. - Вставай! Зыков!

А он - не встает. Не шевелится. Землю нюхает.

Хватаю его тогда за плечо. Трясу что есть силы.

- Зыков, - говорю, - хватит трепаться! Вставай!..

Но тут над самой моей головой:

- Стой! Руки кверху!

Поднимаю я эту свою чумовую голову и вижу...

Мать честная! Вижу на мятых солдатских фуражках красные красноармейские звезды.

Сел я тогда, как помню, в самую пыль, где Зыков лежал, и говорю.

- Товарищи! - говорю. - Что же это? Зачем? Ведь вы же, - я говорю, своего убили!

- Брось, - говорят. - Не вкручивай. У наших погоны не блестят.

- Да мало ли, - я говорю, - что погоны! Он все-таки свой! Он, - говорю, - наш!

- Верно, - говорят.