Дерни за веревочку   ::   Рыбаков Вячеслав

Олег опять провел ладонью по лбу. Воровато покосился на лежащую брюнетку. Та, зачем-то прикрыв живот углом одеяла, заложив одну руку за голову, медленно курила, бездумно глядя в потолок. Нет, не слышит.

— Хорош-шо, — сказал Олег.

— Вот и хорошо, что хорошо. Сегодня в восемнадцать, — сказали в трубке, шутливо так, будто речь шла о назначении любовного свидания, — на нашей скамейке.

Олег повесил трубку и старательно улыбнулся в сторону брюнетки.

— Втюхал за шестьсот, — громко сказал он.

— Продешевил, — равнодушно сказала брюнетка, даже не повернув головы. Плавным, точеным движением поднесла сигарету к губам и затянулась. Маникюр был цвета крови.

Дима всего этого, конечно, не видел и не слышал. Откинувшись спиной и затылком на стекле, он некоторое время стоял в кабине. С грохотом и рычанием прокатил мимо, вываливая под себя черное облако дизельного дыма, мощный грузовик с длинным прицепом, полным тонких бурых труб. Дверь кабины тоненько задребезжала.

— О господи, — вслух сказал Дима. — Теперь-то куда?

Потом позвонил снова.

Ответили быстро.

— Вика? — спросил Дима, стараясь говорить как можно веселее и приветливее.

— Да… Кто это?

— Уже забыла? — проговорил он с омерзительной ему самому кокетливо-светской интонацией. — Короткая память у красивых девушек… Это Степной Волк, — сказал он и сам засмеялся. — Да не пугайся ты, просто меня один друг так называет… Дима это, вчерашний.