Двадцать минут из жизни Антона Соболева   ::   Прошкин Евгений

Котлеты заветрели и потемнели. Выкидывать жалко. Ладно, потом разберемся... Во! Яичница. Хотя вчера ведь ел. И позавчера, кажется, тоже. Говорят, много яиц - вредно. Надо будет как-то... как-нибудь...

Антон забыл нужное слово и, пока вспоминал, зажег конфорку. Вскоре сковорода нагрелась, и он, разбив над ней три яйца, присел на табуретку.

"Разнообразить" - вот оно, это слово. Надо будет как-то разнообразить, подумал Антон, двигая к себе пачку сигарет.

С разнообразием у него было плохо - уже неделю, с того самого дня, когда Вика вернулась к маме. Со среды... или нет, со вторника...

Нереально красивая девушка с неправдоподобным именем. Вика, Виктория... Он поначалу даже не верил, думал - Надя какая-нибудь, ну, Ира в крайнем случае. А то уж очень много их было в Серебряном Бору - сплошные Вики, Анжелы да Дианы...

Зря не верил. Вика не стала спорить, просто показала паспорт. Действительно, Виктория. Виктория Васильевна. Смешно...

К спине приклеилось солнце, и Антон пересел на другой угол. Вика незадолго до ухода сняла занавески, и он пятый день страдал от тяжелого жгучего света. Надо будет постирать. Занавески. Да, надо... Не сегодня.

Он недоуменно посмотрел на горящую спичку, потом, сведя глаза к переносице, - на торчащую во рту сигарету. Тьфу! Сколько ж можно?!

Антон протянул руку к окну, но, спохватившись, сделал какое-то вялое движение, будто провожал улетевшую муху.

К концу июля Москва, устав бороться с летом, сдалась.