Много шума из никогда   ::   Миронов Арсений

Данила молча принял чашку, запрокинул в распахнутую пасть, подставляя язык под неспешную тяжелую струйку.

– Это мед старый, самолучший: одна братина гривну стоит, – пояснил дед. – Я сам пашечник буду, пчел развожу. На цветных жапахах с малолетства вошпитан – любую травинку носом чую. С утра пошел жемлянику шобирать, гляжу – богатырь на пригорке почивает, а вместо русского духу от него петунией отравистой разит. Ну, думаю, пропала русская жемля, коли добры молодцы замешто молока либо бражки медовой поганую петунию глотають. Нехорошо ето, Даниил Каширин.

Данька судорожно глотнул и отбросил опустевшую чашку:

– Как ты меня назвал?

Дед вздрогнул.

– Как нажвал? Да ты ж сам говоришь: гумноед… С другого времени к нам свалился. А шо? Не так?

– Так, все так. – Данила тряхнул головой. – Скажи, дедушка: что такое петуния?

– Да трава такая никчемная раштет, цветами воняет. Волхвы да иные дурашки темныя ее собирають и вино из ея гонять. Один глоток человеку язык на весь вечер развязывает, все потайные мысли наружу выгоняет. Ента петуния людскую волю за один миг глушит, точно веслом по темени. Потому тебя и Метанка-лихоманка охмурить ухитрилась, шо душа у тебя через ту петунию рашшлабилась…

Данила вдруг вскочил, подбежал на миг к лошадям, выхватил из седельной торбы какой-то сверток…

– Слушай, дед! Ведь ты пасечник, травы хорошо знаешь! – Он вытряхнул из свертка на земляничный ковер с дюжину знахарских лепешек и подозрительного вида тряпичных мешочков с колдовскими порошками.