На острие иглы   ::   Стальнов Илья

– Вы знаете господина Зонненберг?

– Несомненно… Как я могу не знать его?

– Это хорошо… Как я…

– Вчера вечером вы изволили упасть у ворот этого дома… Вы не знаете, что данные места облюбовала наша община?

– Знаю.

– Я не удивился, встретив соотечественника ночью… Русские ложатся спать рано… Признаться, сначала подумал, что вы пьяны – в здешних краях это не редкость. Но потом заметил кровь на вашей одежде. У вас в кармане, вы уж извините, нашел ключ от дверей и внес вас сюда, хоть это было и нелегко, учитывая ваш солидный вес и мои скромные силы. Осмотрев вас, я решил, что рана не так уж опасна, перевязал ее и насильно напоил вас снотворным препаратом, разбавленным вином. Уж простите, если я сделал что-то не так.

– Спасибо вам.

– Не стоит. Мой долг помогать ближнему… Мне кажется, вы больше устали, чем пострадали от ран.

– Похоже на то. Но, по-моему, я уже могу встать, – я сделал попытку присесть на ложе, в результате был награжден головокружением.

– Ни в коем случае! – подался ко мне гость. – Я сейчас подам вам завтрак, который специально приготовил, а вы мне расскажете, что с вами произошло. Договорились?

Я увидел, что на столе стоит посудина, именуемая здесь чугунком, а в миске дымится странным образом приготовленная курица.