Ночь длинна и тиха, пастырь режет овец   ::   Иванов Борис

"Не в этом дело!" - догадался он, когда перестал узнавать свои картины, написанные год назад. Он должен был это совершающееся понять и застыл с этим вопросом, на который он не имел ответа.

Краски на палитре каменели. Закрылся от всех и лежал сутками на пыльной полупровалившейся тахте. Мать с родственником-акушером отправили его в психбольницу, где среди идиотов и шизофреников он продолжал ждать ответа на свой вопрос, а психиатр, в представлении которого человек был не сложнее ходиков с гирькой, пробовал пустить его колесики в ход. Корзухин напряженно вслушивался в направленные к нему речи:

Шизофреник:

- Вы не находите парадоксальным, что во всех больницах кормят нездоровой пищей?

Врач (Корзухину):

- Олег Петрович, я хочу вам напомнить, бумагу и карандаш вы получите по первому вашему требованию.

Больные:

- Вы не хотите создать наши портреты?

Корзухин:

- Зачем вам портреты, когда вы и так есть?

Больной:

- Кровельщик - неплохая профессия. У меня был друг верхолаз.

Врач:

- У вас, надеюсь, не слишком сложные отношения с тем, что вы изображаете? Смотрите на то, что вы создаете, просто. В самом деле, почему вам не сделать портреты больных? Мы могли бы устроить вам выставку в коридоре больницы.

Новый больной:

- Здесь пахнет мужчинами. В худшем смысле.

Больные:

- Так значит, вы не хотите создать наши портреты!

Мать:

- Я знаю, что ты на меня сердишься.