Лотерея блатных   ::   Сан-Антонио

— Алло, — говорю, — это ты, Греноблец? Звучит надтреснутый голос, который в Опере распугал бы всю публику:

— Что это за бардак, Турок?

— Какой-то сукин сын хотел устроить мне неприятности… К счастью, я чист, как снег. Эти господа чуть ли не извинялись передо мной…

Тот посмеивается:

— На них это непохоже…

— Ты видел, какой цирк был в “Баре Друзей”?

— Нет, но слышал…

— Они там чуток перестарались. Заметь, что у них даже ордера не было…

Греноблец выдает грязное ругательство, после чего в ясных выражениях сообщает, что думает о мусорах. Поскольку я все это слышал уже неоднократно, то почти не удивляюсь.

Высказав свое мнение, он спрашивает:

— Ну, так чего будем делать с клиентом?

В глубине моего существа звенит звонок тревоги.

Из осторожности я спрашиваю:

— А ты что предлагаешь?

— Его нельзя оставлять там надолго, а то стало слишком тепло…

— Вот именно!

— Так чего делать?

Думаю, еще никогда ни один вопрос не ставил меня в такое затруднительное положение.

— Можно за ним съездить, — решаюсь я, спрашивая себя, логично ли выглядит мое предложение по отношению к правде, которую я не знаю.

— Думаю, да, — соглашается Греноблец.

— Тогда поехали? — настаиваю я. Наступает тишина, и меня охватывает страх, что я ляпнул что-то не то.

— Алло! — кричу я в трубку.