Мое почтение, красотка   ::   Сан-Антонио

Открываю ворота… В четыре прыжка пробегаю посыпанную гравием дорожку… Дверь дома оказываетсятакой же сговорчивой.

— Есть тут кто? — ору я.

Это мой крик в ночи.

Слышу позади себя звук шагов. На крыльце выделяются две тени. Пара. В женщине я узнаю служанку, относившую в конце дня письмо. Мужчина, очевидно, лакей. Они совершенно одеты и выглядят просто обалдевшими, найдя меня здесь.

— Что вам угодно? — спрашивает меня мужчина. Он смотрит по сторонам и, не дождавшись моего ответа, задает второй вопрос:

— Вам открыл Бертран?

— Нет, я сам, — спокойно отвечаю я. — В этом доме все спят… Полагаю, Бертран — это сторож?

— Да.

Он направляется в глубь холла.

— Мы вернулись из кино, — объясняет он. — У нас сегодня выходной…

Я иду за ним. Горничная тоже. Мы идем по дому гуськом, как три утки.

— Где спит Бертран? — спрашиваю я.

— На раскладушке, в кабинете месье.

— Может, он вышел?

— Бертран никогда не выходит по вечерам!

— А босс?

— Господин профессор?

— Да.

— Сегодня вечером он лег рано. В последнее время он очень у стает…

Мы входим в кабинет. Там действительно стоит раскладушка, а на ней дрыхнет Бертран. Это усатый здоровяк, который храпит, как “Констелласьон”. Я его трясу, но это все равно что будить столб высоковольтной линии.

Я замечаю возле кровати бутылочку.

— Ваш Бертран надрался! — говорю я паре.

— Он? Не может быть! Он выпивает немного во время болезни, но пьяным я его никогда не видел, — сообщает мужчина.