Наше дело - табак   ::   Рясной Илья

В другие времена он бы ответил старшине на "пацанчика" достойно, а в другой обстановке просто бы дал в лоб так, что мало не показалось бы, но сейчас это пренебрежительное обращение не вызвало даже самого слабого протеста. Сове было плохо как никогда в жизни.

Его препроводили в расположенный на втором этаже Суворовского отдела милиции кабинет, где он уже побывал и с ним разговаривал напористый, косноязычный мент. Теперь встретил его высокий человек с пышными, киношными усами и изрезанным морщинами лбом, показавшийся смутно знакомым.

- Ушаков, - представился мужчина. - Наслышан?

- Ушаков?

- Начальник областного уголовного розыска... Должен знать, если выбрал эту нелегкую стезю.

- Какую стезю? - не понял Сова.

- Бандитскую.

- Я... - Сова вздохнул. - Ничего я не выбирал.

- Ну, она тебя выбрала. Не об этом разговор, а о том, что ты влип по самые свои оттопыренные уши. Соучастие в покушении на умышленное убийство. Разбой, а то и бандитизм. Думаешь, это мало?

- Не знаю.

- Двенадцать лет лишения свободы, - пояснил Ушаков. - От звонка до звонка. Думай.

- Я уже все рассказал.

- Не все. Далеко не все. Где Пробитый?

- Больше адресов не знаю.

Оперативники уже проехались по указанным Совой с перепугу адресам да еще по тем, которые накопали, готовя мероприятия по Пробитому и его подручным. Сейчас там засады. Но Пробитый туда не спешил. Он вообще будто растворился. Ничего, с подводной лодки не убежишь. Ведь эта область - анклав.